Sou o que sou

Minha foto
Sampa, SP, Brazil
Sou terra, por ter razões. Sou berro, se aberrações. Sou medo, porque me dou. Sou credo, se acreditou

quinta-feira, 17 de janeiro de 2013

Poemeto à fragilidade
















Há de ter-se, assim, palmar docilidade,
quão menos doces forem os tempos
ser dócil, requer-se linear habilidade
para se alcançar pleno adoçamento

Ser dócil, não é adoçar-se ao extremo
nem tampouco, faz-se o doce, tão fácil
pode-se ser grande, e parecer-se pequeno
bem como o olhar, auferir-se ao tátil

Quão frágil deverá ser o que verga,
mais tenaz se mostrará o caule e a flor
o dócil, vem de quem assim, o enxerga
tão mais doce que lhe seja o ardor

Se dóceis forem, esses  frágeis  versos
tão loquazes assim, lhes serão, docemente
com a força mansa destes ventos dispersos
espargir-se-ão aos quatro cantos, eloquentemente...

(para LF)

sábado, 29 de dezembro de 2012

um ano novo, de novo...




Quem acha que o ano novo é um “tudo outra vez”,
com sua licença, se engana redondamente. Eu, com meus botões,
penso um pouco diferente...

O ano novo é uma nova porção, de batata frita sequinha
uma toalha de mesa limpinha, com bordado de coração,
ou uma porção de abraço apertado, cheio de boa intenção.

Ano novo é seguir em frente, melhorando o nosso bom
e reparar os próprios erros da gente...
Se acertou, mostre como fez e compartilhe.
Se errou, admita...E para não repetir, reflita!

É cuidar do caminho, o seu próprio. E do outro quando necessário, com o mesmo carinho...
É convidar pra andar junto, mas também ser forte pra ter que andar sozinho...

É ficar alerta, com a mente aberta pra não ser enganado
pois nem sempre o outro estará bem intencionado...
É , com esforço, tentar perdoar, para que seja também perdoado...

É permitir-se ir à luta, não atrapalhando, do outro, a estrada
e preparar-se ao sol escaldante da vida, bem como longa invernada...

O ano novo poderá ser um “tudo de novo” ou realmente “algo de novo”...

Tudo depende, se é que me entende,
de algo mais abrangente, algo que façamos de diferente,
algo que venha com toda a força de vontade da gente! 

quarta-feira, 19 de dezembro de 2012

terça-feira, 4 de dezembro de 2012

quinta-feira, 29 de novembro de 2012

Mensagem aos nossos pais




Mensagem aos nossos pais

São as madrugadas passadas em claro é que contarão esta estória.

Madrugadas de olhos bem abertos. Atentos a tudo e a qualquer mínimo movimento nosso.
São noites de mãos afagantes, respirares  cortados, suspirares contidos. De gestos comedidos.
Noites intermináveis, ao lado de nossas camas, com as mãos dadas com a gente, carinho na testa para aproveitar e sentir se estamos com febre.

São os olhares preocupados, mas ao mesmo tempo, olhares serenos, doces, que nos acariciam e nos dão alento, e tiram nossas dores.
Às vezes até funcionam melhor que os remédios, porque estes olhares tem componentes  que nenhum remédio possui : carinho, amor, força, e principalmente esperança.

São noites ao lado de nossos leitos, ou em casa, ou nos hospitais, nos embalando em seus colos acolhedores, sempre serenamente e sorrindo, a nos inspirarem confiança e bem estar, mesmo que por dentro vocês entejam chorando e temerosos de um porvir duvidoso.

Noites e dias com os dedos cruzados, ou em nossos dedinhos pequenos, nos segurando suavemente, mas com a força enorme de seus amores, ou cruzados em prece, a pedir ao Pai Maior, por nossa saúde, nossa cura, nosso restabelecimento, e, sobretudo, para ver-nos sorrir novamente e sempre, apesar de nem sempre estarmos aptos a sorrir, pelas nossas vicissitudes.

Mas, é com o som emanado de suas vozes, com a vibração espargida pelos seus corações, com as ondas de pensamentos positivos é que nos fazem ao menos tentarmos sorrir sempre, sejam quais forem os embaraços que nos possam afligir.

É nas superações diárias de obstáculos que por vezes nos parecem intransponíveis, que nos apoiam com sua força e sua garra arrebatadora, de sempre atingirmos um futuro mais promissor, ultrapassando dificuldades e alcançando passo a passo, as metas de nossas curas.

É no entrelaçamento de nossas almas, as almas de pais e filhos, é que toda esperança se renova  a cada noite mal dormida, a cada dia completamente dedicados a nós, e vivido para nós, ao nosso lado, sem esmorecer nem um segundo, mesmo que saibamos que, por dentro estejam padecendo mais ainda do que nós mesmos, em ver-nos sentir qualquer mínima dor.

Toda nossa recompensa maior vem do seu inestimável e incondicional amor a nós, nossos tão amados e inseparáveis pais.
Deus os abençoe em Sua infinita bondade, e que, de toda forma, nos uma para sempre, nesta corrente de amor, proteção, cura e carinho eternos!


(para o Hospital Infantil Darcy Vargas)


quarta-feira, 21 de novembro de 2012

terça-feira, 6 de novembro de 2012

Valsa "D'orange"

sexta-feira, 21 de setembro de 2012

Poemeto para estes nossos novos tempos...

Como na vida, por aqui, ou no "FB"
nada é mais do que antes,
tudo é velho, tudo se prevê
vem e passa, vira escombros

uma coisa se sobrepõe à outra
o que era novo e sui generis,
agora dá-se aos ombros...
Todo passado vai ao baixio
se afoga rapidamente,
soterrado inclemente,
vira puro extravio...
Por aqui, como na vida
quando vem o dito novo
o velho já é coisa banida...
o que agora se exorta
num átimo ,não mais nos importa
sucumbem-se em si mesmos
enterra-se e fecha-se a porta...



sábado, 1 de setembro de 2012

Trágica sina


Não nos façam loas, pois o vício da vaidade é faminto; Afastem-nos das aclamações mundanas, porque a nós, quem nos aplaude é menos; Desviem-nos os lampejares que espocam aos instantâneos brilhos efêmeros, os holofotes e tochas, pois os que nos reluzem nos adulam, de toda sorte, sobretudo; Não nos icem; Não nos sobejem à toa; Não nos cortejem; Não nos lambam os sacos, pois a morte é a mais certa das moradas, e tombaremos d’àquela loa, da última sobremesa dum banquete de soberbas. Os elogios sorridentes que nos parecem bem quistos são mal vindos, pois menos dias, se tornará escárnio, excremento e enfastio,  como sempre o foram, escamoteados. Os gritos histéricos da fama difamam. Trazem o sólito da mediocridade perene e instam os espelhos da obsolescência, às respostas fáceis - O óbvio; Não nos incitem à comiseração dos ímpios, pois somos eles mesmos, cada qual a seu tempo, os ímpios e miseráveis, que voltarão ao pó, do barro que viemos; Não nos traguem as nossas urinas enfumaçadas pelo chumbo das celebridades enfadonhas; Não nos louvem às caricaturas emergentes; Não nos dependurem aos cravos de uma cruz de aparências e conjecturas filosóficas; Não nos perpetuem em mausoléus de farinha, sal e estrume. Não nos guindem aos céus púrpuros de açoites permitidos; Não nos vejam nem nos olhem; Não nos ouçam nem nos escutem; Não nos acompanhem nem nos sigam. Não nos amem nem nos desamem. 



Isso é tudo o que temos e não queremos.

sexta-feira, 31 de agosto de 2012

Aos 50




Aos cinquenta,  nos parece à metade
Já que cem, seria nosso ápice de vida
desde que Matusalém, perdeu a idade
desejamo-la, por  demais, estendida 

Aos cinquenta,  pela conta média e certa
vê-se tudo antes, como num retrovisor
por vezes isso, faz-se no peito, que aperta
eras passadas, com mais ou menos dor

ah!...Quem dera retroagir  por algum tempo
e buscar com lente e foco, o que foi perdido
pinçar todo o nobre, e enterrar o que foi ferido

ah!...Quem sabe dum futuro à frente, requerido
e ao porvir dar-se justo e esperado provimento
ver-se o que virá à adiante,o merecido acalento...

(para uma querida pessoa que passou pela minha vida,
completando hoje, 50 anos de vida.)

sábado, 11 de agosto de 2012

Em nome do Pai, em nome do Filho




Sou teu filho, sou teu pai
fui teu pai, fui teu filho
Tive em ti exemplo que dei
deu a mim, o que depois, leguei
Surgiste de outro, mais longe
que veio de outro, e te gerou
legou a ti, o que herdou
herdei de longe, o que legou
Sou teu pai, meu filho
serás pai do que herdastes
Teu filho herdará do longe
que, um dia, meu pai estará
como o dele, já não mais está,
como é certo que
o filho do teu filho
assim, de mim, lembrará...
Sou teu pai, ainda que filho
Pai, sou teu filho, embora pai
Filhos e Pais que sempre seremos
De  longe, de agora, do Eterno
Em nome do filho que é pai
em nome do pai que é filho
em nome te todos, Pais e filhos
de mãos dadas, em laços paternos
nos perpetuaremos...





segunda-feira, 6 de agosto de 2012

O trinado dum sopro num fauno de Debussy.(Quando Nijinsky sorriu.)


DE REPENTE VEIO A VOZ DA VEZ E DISSE : DE FACTO ONDE CONGELA-SE O TATO É DONDE DEITA-SE O ÓLEO NO FATO DAQUELE QUE “JAZZ” MORIBUNDO.

A MOÇA QUE CHOVIA EM PRANTOS DESOLADOS, ALAVA-SE AO SOL DE QUIMERAS DOCES, SINGELAS GELADEIRAS ESTRELADAS EM ESTEIRAS, CAINDO ÀS BEIRAS, DE DIAS QUE SE FORAM SEMPRE IDOS DESPERCEBIDAMENTE SÔFREGOS. QUANDO O DÉCIMO PASSO ATINGIRA O POSTO, OPOSTO DUM ROSTO ONDE CÍLIOS DE SÍRIOS ACASALAVAM EM METAMORFOSE ULULANTE. DURANTE O QUE ANTES ERA O FOGO, PERPETUARAM-SE LÚGUBRES POÇAS ENLAMEADAS NO SUOR DOS COITOS JAMAIS PROPOSTOS.

JACTÂNCIAS EMERGIAM EM BORBULHAS DE CHAMPANHES AZEDOS E CORROÍDOS. AMORFOS SINOS SOAVAM ENTRE TONS E SEMITONS DOS GÓLGOTAS PETRIFICADOS DE ONDE VEM ESSA VERVE INSULTANTE QUE ESPEZINHA E AFRONTA OS CORCÉIS DE DORSO AZULADO?  NAQUELE MESMO DIA, PELO ANOITECER, JÁ VINHAM VASTOS OS PASTOS COBERTOS DE AREIA MÓRBIDA. NADA MAIS IMPORTAVA AOS SONHADORES DE RELÍQUIAS BENFAZEJAS. AS PEDRAS ESTAVAM DESCOBERTAS E O LINHO SE ESGARÇAVA COMO O VÉU DAS NOIVAS ANORÉXICAS NO VENTRE DA CAPELA SOMBRIA. MAIS SE ARVORARAM OS FUGITIVOS DA NOITE, EM RESCALDO UNÂNIME, PELA DÁDIVA SECRETA DOS DEUSES DE OUTRORA. A AVE SUAVE BAILAVA NA MENTE DOS POVOS DE ABRÃO E ABSÉ.

TODA FÚRIA DO VENTRE MATERNO, QUE JORRAVA O SANGUE DO ÚTERO SAGRADO,  ANIQUILARIA PARA SEMPRE OS DARDOS SUICIDAS. CORAIS ENTOAVAM EM TOM DE ALABASTRO, CORES CANTADAS DE MARES BRAVIOS QUE ESPRAIAVAM NA FUGA GENEROSA DE UM PASSE ACADÊMICO. AONDE IRÃO OS ENAMORADOS POR ESPELHOS TRINCADOS, SERÁ POR ONDE ESCAPARÃO DE MANHÃ ESCONDENDO-SE NAS CAVERNAS DO INSTINTO E CONSELHO. NO CÉU DO DESFRUTE, AMAZONAS CAVALGAM AO OLIMPO, AMEALHANDO CORAÇÕES DESPEDAÇADOS.

NA CASA PEQUENA, DE TELHADO IRREGULAR, SAIA A FUMAÇA DE UM AMOR BEM ASSADO, COM CHEIRO DE PÃO FRESCO, AZEITE E SAL. TODOS SE REUNIAM EM VOLTA DAS MESAS FALANTES, ONDE ASSOBIOS INVISÍVEIS DESATINAVAM AS MENTES E CORAÇÕES CAMARADAS. ELES NASCERAM PARA ENSINAR-NOS QUE VIRIAM AINDA.

A CANTORIA ERA IRREGULAR, COMO O PISO DA SALA DE JANTAR, MAS O CALOR ERA INTENSO, QUE VINHA DE DENTRO, DO CENTRO, DAS ALMAS AGLUTINADAS NO AR.

QUANTOS CENTURIÕES SERÃO PRECISOS PARA QUE OS CAMPOS SE PERPETUEM EM RELVA ABSTRATA? NAQUELA MESMA ARENA ONDE LEÕES DEVORARAM SERES AS ESPAÇONAVES POUSARIAM TRAZENDO A COLÔNIA DE ABELHAS MELÍFERAS.

DOCES SONHOS, ONDE TUDO ERA PAZ E CANÇÕES SIMPLES, ESTAVAM SENDO LEVADOS DALI,  SABE-SE ATÉ ONDE. AS MÁSCARAS FORAM DEPENDURADAS, UMA A UMA, POR DETRÁS DAS PORTAS. A LUZ REVESTIA DE OURO, AS CORTINAS RECÉM-LAVADAS.

TUDO ERA ILUSÃO, MAS SOMENTE O QUE RESTARA, FOI O AMOR DESVELADO E ENTRISTECIDO PELA POEIRA DAS CINZAS DUMA FÊNIX, QUE TEIMAVA EM QUEIMAR ATÉ DESINTEGRAR-SE NO ÉTER. O PRÍNCIPE LEVA A MÃO AO PEITO, E LANÇA SUA ESPADA EM DIREÇÃO AOS SEUS DRAGÕES ENSANDECIDOS. O VOO SERIA RASANTE E CERTEIRO COMO A FLECHA DO ARQUEIRO ZEN. TODA TRILHA NÃO VALEIRA A PENA, SE NÃO HOUVESSE AS MÃOS A SEREM DADAS E OS TOQUES APROVEITADOS.

A LUA CISMAVA EM LAÇAR RAIOS DE POESIA SIMPLES, PARA QUE AS NUVENS NÃO SE FERISSEM, E OS ANJOS NÃO SANGRASSEM DOCEMENTE ATÉ O PÓ DE ESTRELAS REAIS.

OS REIS ESTAVAM A POSTOS E NÃO TITUBEARIAM EM BENZER SEUS FILHOS, MESMO OS PRÓDIGOS. PORQUE ASSIM ESTÁ ESCRITO E PERMANECERÁ ETERNAMENTE EM SI, ONDE OS VENTOS SOPRAM E A BRISA É MORNA, COMO A QUE CAI  NO SAL DOS MARES RENITENTES. OS MESTRES ESTÃO EM POSIÇÃO DE CÍRCULO, E A VIDA VAI-SE.

PALAVRAS ABSORTAS DERRETERAM O GELO DE TODO UM POLO, E O PLANETA FOI DESVELADO, COMO A PAIXÃO DOS AMANTES PROIBIDOS, AQUELES QUE SUCUMBEM AOS TOQUES MAIS SUTIS E PERMANECEM ARREFECIDOS DIANTE DOS ALTARES JEJUNOS. DE REPENTE FAZ-SE O SILÊNCIO ADQUIRIDO. E A BRUMA JUSTA E BELA RETORNA AO CÉU.

domingo, 24 de junho de 2012

desterro




Apenas uma fina folha
separa
meus pés da terra.
Cada passo dado
é mais um, da partida
e menos um, do destino


minha palavra não escreve,
o caminho.
o caminhar descreve.
A palavra, que é silente,
tão silenciosa  quanto
longeva é a vida.


que foi parida. Banida.
Açoitada. Ferida.
Não descrita. Escondida.
que foi exaurida.
pretendida.


Apenas uma tímida pedra
ampara
a lápide do meu desterro.
Cadafalso azafamado 
tomba mais um, menos um.
Tantos que lhes convenham,
quantos que lhes desaprovem.


sem mais paços
as portas, encerro
desato os laços...
Ouço apenas 
o meu próprio berro.

sexta-feira, 8 de junho de 2012

herança


sábado, 5 de maio de 2012

[:F>La->Shs:] -(my foolish heart)

what kind of fool am i ?   Hoje sozinho,                   Já estive 
Sou o tipo de tolo              madrugada adentro       numa vida de rosas
que toca piano                   tiro o teto do ninho        agora só experimento
com dez dedos                   um copo vazio                  o Blood Mary sanguinolento
molha as mãos                   coração é pavio,              dos espinhos e tormento
com um pano                     luar e vento                        drinks baratos
e seca as lágrimas                                                              papos chatos,
com seus medos                                                                 
com mulheres pastosas



ah!...esses "alguéns" retornantes              dentro do meu loft
qual órbitas elípticas renitentes               a temperatura é perfeita
que fogem e voltam, insistentes               a umidade do ar, sem suspeita
mas, os amamos, entrementes                  
aqui tudo azul, pintado "di blu"

                                                                                tudo maravilha, tudo soft


De tanto ter o teu toque                    Eu não vivo em estado de poesia.
trago tua tênue tez transversa,      
O estado de poesia vive em mim.
tenho o testemunho e atesto          
Entre um ponto e outro, as emoções
o teu tenro tato trêmulo                   
são somente minhas


acurvelipcidiosamente                pedra
curvelinidadesdarazão                trava        cava
crudéliciososdesígnos                  rocha       acende
curamentesólidaseios                  pretende
aturveliniaridadefatos                 a tocha
ateosidáctilostocarem                  com         creta(grécia)
crisálidantesnavegado                 mente  
                                                                  dum   duende

Quando eu era normal, tive filhos.
Quando eu era menos normal, os deixei.
Quando eu era completamente anormal, terei netos.
Não vejo a hora...
                                        estou com saudades de ti...

                                        saudades de algo que nunca tive
                                        de um lugar secreto onde nunca estive
                                        de algo que se quer, mas não se vive


quinta-feira, 1 de março de 2012

Simone de "Bom Voar" [desde que Sartre permita]


Mesmo que minha espinha existencial não permitisse
ainda assim, sorriria com a beleza do teu sorriso aberto
como um acorde de 7ª, tão maior quanto se possa...
[Que não a constelação, da Ursa maior, como a 7ª]

Mesmo que minha veia existencial não quisesse
ainda assim, dançaria com a leveza que já me falta
como um lorde espanhol, depois da tourada...
[todo flamenco, sapateado e castanholas]

Mesmo que não olhasse mais para o paraíso e nada mais visse
ainda assim ouviria oboés e flautas
saindo de teu olhar descoberto
como algo que se busca num universo paralelo, algo de belo...
[fractais melódicos, saberíamos todos, antecipadamente]

Mesmo que nada mais faça, porque meu corpo já limita
ainda sim, imitaria os teus gestos com simbiose camaleônica
como quem, ave sem rumo,
o pássaro menor baila e o voo imita...
[águia de fátuo, suba e não caia, pássaro Ícaro de Paris]

Mesmo que minha existência duvidosa e sóbria , já findasse
ainda sim, soariam cordas timbradas em teus suspiros íntimos
como que sustentassem todo ego, dentro de uma escala sinfônica...
[o trem da vida, já descarrilha e estica como um raio de luz e parte]

Mesmo que tua existência desfocada
pela tristeza que avisa, levasse
ainda assim, sentiria todo ritmo embutido em tua imagem
como se um spot teatral, multicolorido, girasse em teu redor...
[Smoking e vestido longo, num baile regado a trompetes]

Mesmo que minha desistência sartreana, insistisse em existir
ainda assim, roubaria tua tez alva para clarear minha escuridão
como que se a lua, nos seu mais banal, alumiasse a tua efusiva imensidão...
[Jazem lentos os trombones, anunciando o amanhecer desta noite perdida]

segunda-feira, 6 de fevereiro de 2012

Arco íris



7 cores
Era uma vez
7 olores
um toque, uma tez
7 sabores
mais um beijo,
o que foi que me fez?

quinta-feira, 26 de janeiro de 2012

S.O.S

São tempos tombados
Olhares profundos
Sorrisos trincados

Serpentes cavalgam
Ostentam a guerra
Separam as almas

Santos entoam
Odes aos anjos
Serafins dos tempos...


terça-feira, 24 de janeiro de 2012

XYZ-PQP-Sampa!


“ãn passã”
sampa, sampa, sampa
n’est pas , sampá?

san pá tupi
turiaçú anhaguera
ibirá puera ita quera
a aldeia é aqui

sampa nipon
sampa sam
arigatô japon

samp’italia
san genaro
san paolo
te quiero pita
aglio ed oglio

sampa de nossosinhô
do bom retiro
sampa da bahia
de todos os sampas
oxiiii...axé...oxalá
shana tova!

sampa states
of course!
loco_motion
loco_motivation

sampa loka paca
paca no tietê
sujo-absujo
surdo-absurdo
mudo?-não mudo
só saio e volto no voto
e...só saia se for
à praia!

paulista_no
devoto...

sexta-feira, 20 de janeiro de 2012

O percevejo



Lá vem o percevejo
zunindo, lá do brejo
Pra que serve um percevejo
depois que o elejo?

O que faz um percevejo?
vem e some, num lampejo
ele só tem um desejo
sugar o sangue, seu ensejo

Lá vai o percevejo
fugindo do vilarejo
depois que o elejo
nunca mais o vejo

Para onde corre, o percevejo?
Será para terras de Além Tejo?

Vai, sorrateiro percevejo
suga teu sangue de sobejo
enquanto aqui, eu pelejo
e meu dinheiro, a ti, despejo

Sai, sórdido percevejo
tens índole dum canejo
some em teu podre varejo
que a ti, não mais reelejo
pois seguirei o teu cortejo...

quarta-feira, 18 de janeiro de 2012

Sobre marcos, pontes e mourões


Entre vales e montes, lá ia o menino franzino
chutando as latas do tempo, sorrindo desatino..

Mal sabia aquele pequeno menino
quem em meio aos seus sertões
cantaria suas estrofes em língua afiada
sobre as pontes da vida, aguçados mourões...

Entre estradas e casas ocres , lá ia o sorridente menino
sonhando brasis menos pobres, sob forte sol a pino

sorvendo sabor de doce manga
chutando as pedras à toa, marco repentino
sem qualquer loa ou zanga
vivendo o momento, com o dia matutino

Entre linhas, folhas e letras, lá vinha o mestre menino
ensinando sonhos ao vento, andante peregrino...


(uma singela homenagem ao poeta, ensaísta e escritor, Professor Marcos Pontes Moura)

terça-feira, 10 de janeiro de 2012

Transição


Numa segunda eu nasço
na terça eu cresço
na quarta, apareço
na quinta eu caso
na sexta, descaso
no sábado , entristeço
e domingo, eu passo...

domingo, 1 de janeiro de 2012

Jahre vergehen



anos e anos
todos, fraque e panos
e, em assim sendo
vai-se um, entra outro
um velho, outro louco
as ruas molhadas
continuamos vendo
o andarilho negro
segue a vida,
chovendo...

sábado, 31 de dezembro de 2011

Pequena reflexão para os fins-de-ano.



Que vivemos tempos difíceis, estamos cansados de saber.
Nossa memória não é a mesma, nossos corpos já não nos obedecem com tanta presteza...
Coisas inexoráveis da vida, não há como determos isso, é um fato.
Talvez seja por isso mesmo é que, no seu inverso proporcional, vemos e vivemos tempos superlativíssimos!
Tudo é e tornou-se necessariamente “super-extra-mega-blaster-hiper”!
Em redações não se usa mais uma exclamação ou interrogação: são muitas, exageradamente muitas, como que apenas uma já não pudesse expressar o espanto ou a dúvida inerentes!!!!!
Nada mais é apenas “engraçado”, é sempre “hilário”...Nada pode ser mais “bom”, “normal”, “sob medida”, “justo”, “adequado”...Tem que ser “extraordinário”, “magnífico”, “surpreendente”, “espetacular”, “incomensurável”, “surreal”, “íssimo”...
Li uma informação recente que um hotel defronte à “hiper-super-famosíssima” árvore de natal “gigantesca-super-blaster” na MEGAlópole Nova Iorque , cobrará 3500 dólares por cabeça para uma ceia-SUPER de mais um e simples réveillon, qual seja, mais uma “imponderável” e ínfima volta do planeta Terra, em seu eixo gravitacional maior, o Sol...
Tudo isso com exagerada festa, muita comilança e “bebelança”, numa verdadeira catarse e expurgo, com sorrisos escancarados, como se por um lado o mundo fosse acabar logo mais,e por outro como se a “felicidade” se espargiria “sine qua non” por toda a humanidade, já igualada automaticamente pela “alegria insana” deste momento de exagero festivo.
Isso me fez recordar de coisas do meu passado remoto.
A 1ª é que meu avô, imigrou da “vecchia Itália”,aos 19 anos, no começo do século 20, num navio de imigrantes, junto com centenas de outros aventureiros a tentar uma vida melhor em terras distantes e emergentes.
Meu avô, em sua terra natal era um artífice “Scarpaniere” , traduzindo, um “fazedor de sapatos” , ou seja, na acepção da palavra, um sapateiro!...Tudo muito simples, normal,justo e principalmente sóbrio.
Me lembro com carinho, com que simplicidade enfileirava no jardim na casa da rua Apeninos, a mim e meus primos (seus netinhos) , e com uma folha comprida de grama, media nossos pés, para depois nos presentearmos com sapatos feitos a mão por ele, no natal, ou mesmo sem nenhuma ocasião especial, apenas para o prazer de fazer algo especial por nós.
Outra recordação das boas é que, a meia-noite, era tradição em alguns bairros de São Paulo, principalmente os “colonizados” por aqueles mesmos imigrantes de outrora, já na sua terceira ou quarta gerações , sairmos as portas de nossas casas, a grande maioria sempre muito simples, geminadas e aconchegantes, com martelos nas mãos, a batermos nos postes, anunciando a chegada do ano novo, como se fossem sinos improvisados.
Não havia toneladas de fogos ensurdecedores, não havia programas de canais de televisões suspeitas atrás de “Ibopes”, com também suspeitos “artistas” e que tais, todos peremptoriamente vestidos de branco, ou outras cores suspeitamente simbólicas sabe-se lá de que e para que.
Não pulávamos 7 ondas, não comíamos 7 bagos, não entravamos nas águas marinhas de costas, nem de lado, nem de forma alguma, esperando um porvir certo de vitórias e felicidades todas, obrigatórias e imprescindivelmente inequívocas...
O que tínhamos eram apertos de mãos compromissados com amizade, parentesco e carinho.
Tínhamos abraços sinceros, nada efusivos, apenas quentes e sóbrios, a nos desejarmos ao futuro sequente equilíbrio, temperança, e uma vida condizente com probidade, proficuidade,tudo na medida certa, de acordo com as necessidades de cada um.
Pois é!...coisas muito simples, normais, singelas, sóbrias, que se tornaram superlativas para sempre, em nossas memórias.
Sem superlativos, nem doutorados, nem “MBAs”, nem empáfia, soberba e esquisitices hipócritas, nem arroubos emocionais descontrolados, num ataque de histeria coletiva sem precedentes...
Tanto é que, muitos de nós desejávamos uns aos outros, um “Feliz Ano Bom”.
Apenas bom, já estaria de justo tamanho!

sexta-feira, 23 de dezembro de 2011

Gueixa



oh! nívea gueixa
louco, é como me deixas...
me embriagam teus olhos puxados
pela pintura excêntrica, amendoados
ainda beijarei tua boca vermelha
da cor que vem da centelha
desdobrado em origami
me diga se há alguém
que, por aqui e acolá, mais te ame!

Enrola-me no teu dorso em sono
nas tiras apertadas de teu quimono
dopa-me com teu saquê sabor instinto
pois inda me embrenharei perdidamente
neste teu tênue labirinto...

oh! gueixa, eternamente discreta
que enfrentou insanos impérios
padeceu condescendente e quieta
amou escondida, nobres e samurais
segredou de todos, os nossos mistérios
e levou-os à tumba fria e reta
nos desvelos dos Titãs imperiais...

Até o Japão, desbravarei teus 7 mares
tirarei meus sapatos e ajoelharei
em teus esfumaçados altares
e depois, de aprender teus segredos
audazmente , mitigarei meu medos
e ao meu corcel em fuga, te içarei...

Deixa, minha serena gueixa
te tomar em meus intensos braços
me prender em teus doces laços
beber tua cristalina lágrima
abrir-te como adormecida crisálida
vem!... Preenche e doma
meus fecundos espaços
vem!...torna-me teu axioma...

quarta-feira, 7 de dezembro de 2011

Feliz Natal e Bom ano bom !



“Tenha certeza que o ano novo
será melhor
Viva a certeza que mais um dia
o sol irá nascer
É no caminho de nossas vidas
que a esperança se faz
É no trabalho que alcançamos
o poder de realizar

Todas as vidas serão brindadas
é só querer viver
Que o futuro se planta agora
pra se vencer o amanhã
Sempre tentar e insistir
aprendendo a não desistir
Sempre seguindo em frente
querendo e podendo alcançar

Todos os sonhos são do tamanho
da vontade de acontecer
para criar sempre um mundo melhor
é só acreditar...
para viver cada dia melhor
é só querer sonhar !”

sábado, 26 de novembro de 2011

Jão que sonhava


E então, era o Jão que sonhava
e sonhava, e sonhava, e sonhava
era Jão que sonha o sonho de ser remador
que sonhava em ser o mais forte semeador
e sonhava o sonho que vinha
viesse de onde vinha
dum cacho de uva ou d’outra sardinha
duma lata amassada ou vã ladainha
e sonhava, e sonhava, e sonhava
que tinha o sonho dum grande amor

Era então que sonhava o sonho de tolo
dum copo de sonho, um pedaço de bolo
e sonhava que a linha do seu horizonte
viesse como vinha, de trás de um monte
e sonhava, e sonhava, era o Jão que não tinha
era o Jão que não vinha, dum vinho de bodas
dum sonho, poucas bocas e rimas todas
e sonhava, e sonhava, era assim
como um sonho, de tolo risonho
era Jão que num sonho, sonhava tristonho

E então belo dia, de barriga vazia
sonhou o que sonhavam , de dentro da pia
que sonhava o sonho dum pão que não existia
e fazia, e queria, e pedia, e sofria
todo sonho sonhado, dum Jão que dizia
“que sonho faminto, minha Ave Maria !”

Era então que sonha o Jão
dum sonho de brisa, num danado calor
e sonhava, e sonhava e cantava
com todo sonho de fé e louvor
e falava, e chorava, e gritava
“Valhe-me meu Jesus Cristo,
que na sua cruz, morreu por amor,
me faz ver o que o justo tinha visto,
filho dos sonhos do Nosso Senhor !”

quarta-feira, 2 de novembro de 2011

Ianê Mello entrevista Joe "Brazuca" Canônico (ou "Lustrando o ego II")


(Ianê Mello entrevista Joe Canônico, no blog Entre Gêneros)

EntreGêneros: "Sou terra, por ter razões. Sou berro, se aberrações. Sou medo, porque me dou. Sou credo, se acreditou."
Assim você se auto define, de forma poética, em seu blog. Fale-nos um pouco sobre você; sobre a pessoa além de seus versos.


JB: Bem, Ianê...Primeiro quero te agradecer a oportunidade da entrevista. Muito me honra, de verdade !
Falar da gente, sem cabotinismo, é tarefa complicada, pois pelo sim ou pelo não, o espelho é o que nos PARECE ser, e por muitas vezes tem reflexo distorcido ! (rs rs)
Eu, de uma forma palmar, sou um sujeito simples, sem maiores afetações, coisa e tal, tudo dentro de um viés mediano...
Não tenho nenhuma pretensão mais ou menos acirrada sobre a vida, a não ser vive-la ao meu modo (???...rs rs), e deixar viver cada qual ao seu !
Parece-me de bom tamanho, nessas alturas de minha existência terrena, seja lá o que signifique isso...

EntreGêneros: Você tem na música sua profissão. Como é viver em nosso país como profissional de música? Fale-nos um pouco sobre esse seu lado artístico e sobre as dificuldades que enfrenta.

JB: Bem...Na verdade, eu não vivo apenas de música, não. Apesar de ser, dentro de um universo próprio, talvez a mais importante delas (atividades...), hoje, no momento atual, se tiver que me “auto-rotular”, seria assim um “produtor multimídia”, onde abrangeria “n” correlatos, tais como produções em vídeo, áudio (em geral, e música inclusive), internet, enfim, numa “seara” de circunscrição mais vasta, além da música em si.
Contudo existe um porém aí : a PAIXÃO é por ela, indiscutivelmente ! (rs rs)
Aproveitando o gancho : as dificuldade para qualquer pessoa, brasileira, que pretenda sobreviver de sua arte, de uma forma séria e real, é sempre ungida de
grandes dificuldades e tormentos...Acredite nisso !
Se vale a pena ?...Isso já são “outros 500 cruzeiros”, ou como diríamos nós, os músicos, “outras fusas”...

EntreGêneros: Como começou seu namoro com a escrita? Quais suas leituras e autores inspiradores?

JB: Voce definiu bem ! Foi uma “paquera” ( coisa antiga isso...rs rs) , que virou um “namoro”, que virou um caso sério de amantes inveterados ! (rs rs)
Pelo que me lembro, aliás lembraram-me meus pais, que desde muito jovem, já dava lá minhas “tacadas” pelas sendas da poesia e que tais.
Na verdade, sempre gostei de “escrivinhar” , rabiscar minha coisas, assim como outros tantos da nossa espécie ( a humana...) assim o fazem !
E como sabemos, começa como comichão e acaba nos tomando como urticária,
com o perdão da comparação esdrúxula !
Quanto à “inspiração”, prefiro definir como “um vasto pomar abarrotado de frutos de todo matiz”...Dos muito bons, até os mais maduros, passando pelos extremamente verdes e pegajosos, até os “quase podres”.
Neste pomar, não há lugar, EM PRINCÍPIO ( desculpe o grito !...rs), para escolher sabores...Tem-se, a minha ótica, que se provar de todo fruto, e depois selecionar
os que, cada um a seu mote, lhe prouver !

EntreGêneros: Os sentimentos humanos são constantemente motivação e tema na escrita poética. O quanto você expõe de suas próprias emoções ao escrever?

JB: Isso dá uma exegese ! (rs rs)
Bem, em todo caso, é fácil...Procuro, de uma forma geral, “escapulir” desse “sentimentos” meus, próprios do humano, no momento que tento esboçar tais linhazinhas...
Por mais antagônico que nos pareça, eu procuro me abster delas, o mais possível, para que, de alguma forma, surja sempre algo mais próximo de um “racio-emocional”, ou seja, algo que esteja em sua minoria, vinculado ao meu “eu inferior”, meu “id”, o que ao meu ver, embota circunstancialmente de uma universalidade “saudável” à escrita, seja ela de que tipo for, prosa, poesia etc.
Particularmente, eu não acredito que, se consiga escrever “com a alma”, sem correr-se o risco de um “tropeção” no abismo de nossas autocomiserações e visões particularistas sobre os nosso próprios “universos”...
Mas, isso é uma verdade só minha, sem quaisquer alusões e/ou críticas a quem quer que seja, que pense diferente, e que escreva esparramando seu “emocional” pelo papel...

EntreGêneros: Joe Brazuca, Joe Canônico, são alguns dos nomes que você inventou para si mesmo. Prefere usar pseudônimos a seu nome real? Quantos "Joes" existem no artista e como se exprimem?

JB: (rs rs)...Então...
A resposta da pergunta acima, vem justificar, de uma certa forma, o “significado” de tantos “nick names”...rs
Realmente, tentamos criar “personagens de nós mesmos”, em nossas vidas e experimentações. Exatamente para desvincular a “persona” da “personificação” !
Contudo, no meu caso, existem explicações, que sejam :
Joe (nos dois casos...) é uma “corruptela” de João Eduardo, meu “verdadeiro” nome, mas NÃO É um nome “artístico”, que abomino tal expressão...rs. Seria apenas um “resumo facilitador”, mais identificável !
O “Brazuca” surgiu de uma “brincadeira” na internet, entre mim e o poeta/músico/multi-artista Lailton Araújo , grande amigo.E significa o que o próprio apelido quer significar : Joe, em BRASILEIRO, com muita honra !...rs
Já, o “Canônico” é sobrenome de família mesmo...Desse, nesta encarnação, não posso escapar !...rs
Os “Joes”, “são” apenas um enquanto corpo, mas infinitos vários, enquanto tentativas, acertos e erros...C’est la vie !

EntreGêneros: Em sua poesia você gosta de brincar com as palavras, tendo na criatividade sua marca registrada. A busca constante pela inovação exerce um papel importante na sua escrita? Escrever para você significa uma forma de auto-superação?

JB: Sempre, Ianê, cara poetisa !...A auto superação é, a meu ver também, o mote principal de toda e qualquer arte. Ai de quem fizer o contrário !...Daí, não será mais arte ! Será qualquer coisa, menos arte...No meu entender da “inutilidade” da arte, tudo que vem abaixo da auto superação, corre o risco da rudimentar especulação até o ridículo...
Quanto a “brincadeira” com as letrinhas, isso me fascina, tanto em mim (sem falsa modéstia...rs), quanto em tantos outros escritores que conhecemos, pois isso traz a SONORIDADE da palavra escrita, através da sua tradução falada, que por vezes, nada significam num contexto presumível, e na verdade, nem é para significar nada !...Apenas e tão somente, a MUSICALIDADE dessa mesma palavra que , por hora, perdeu o sentido crasso, para ganhar o sonoro, o lúdico, o poético...

EntreGêneros: " Todo escritor precisa de paz para sangrar", diz Fabricio Carpinejar. Esse pensamento se aplica a você?


JB: Putz !...é uma máxima do paradoxo da “criação” !...falou e disse, o Poeta Carpinejar ! Tô com ele e não abro !...rs rs

Muito obrigado, cara Ianê, um beijo !...Espero ter satisfeito o intento !

Joe “Brazuca” Canônico

segunda-feira, 24 de outubro de 2011

Marcelo Novaes entrevista Joe "Brazuca" Canônico (ou "Lustrando o ego")


(O Escritor/Poeta Marcelo Novaes entrevista Joe Canônico em 6 DE NOVEMBRO DE 2010)


MN: Bom conversar com um maestro, com quem sabe por trilha sonora na paisagem. "Joe Brazuca é terra", diz você. Em que grau, Joe? E qual a trilha sonora da paisagem que teu olhar enxerga?

JB: Novaes !...Primeiro deixa te agradecer publicamente ao convite!...Valendo muito !

Esse lance de trilha sonora é bizarro, sabe?...rs...
Me fez lembrar um professor de composição que tive na “facul” (rs rs rs...) que vivia dizendo que “compositores se medem pelo fôlego: se são bons, tem o fôlego longo, se ruins, o fôlego é curto” (conceito completamente fora de propósito, claro !...). Um belo dia, pra arrasar mesmo (sempre fui muito “ácido” em minha vida escolar e acadêmica), me levantei e “machuquei”: e os criadores de jingles geniais e super conhecidos, como é que ficam ?...Serão eles “compositores menores” por criarem estruturas composicionais perfeitas de no máximo 30 segundos ? Não deu outra: classe se esborrachou e o mestre me virou a cara por um bom tempo... O que valeu, foi que ele (ao menos nos pareceu à época...) começou a mudar seu conceito, pois trocou o seu bordão...

Joe Brazuca é terra por ter que viver nela, inexoravelmente! Pelo menos seu lado corpóreo, mesmo que, sua mente pseudo-poética, viva um bom tempo longe dela, sabe-se lá onde... Contudo ele é “Terra Total”, quando vê seu próximo sofrer os desmandos dos déspotas, e o aniquilamento dos direitos inequívocos do humano, a serviço do desumano... Quanto vê e sente o caminhar desenfreado das injustiças sociais e os perigos emergentes da Nau do mundo, que insiste estupidamente no equívoco do dualismo entre bombordo e estibordo, esquecendo-se que, a qualquer lado que aderne, corre sério perigo de afundar, esquecendo-se da importância da quilha central, que promove o equilíbrio... Quando vê crianças entre cavalos de aço, implorando migalhas à sociedade que lhe mostra solidárias, em propagandas de governos absurdas e caóticas, e nas telinhas brilhantes das TVs... Quando observa a fanfarra de uma sociedade hipócrita que nega a si mesma, absorvida pelo desejo nefasto de TER, pela prepotência de SER, e pelo esquecimento do FAZER e CRIAR...

A minha trilha ?...É a mesma que a sua...que a nossa...que a de todos os homens de boa vontade: igualdade em Sol maior / fraternidade em Lá sustenido / Solidariedade em Si bemol e Caridade em Dó maior...(rs)



MN: Quanto de absurdo cabe na tua escrita, Joe?


JB: Todo ele. Onde e quando e como estiver.O absurdo é meu universo, meu mote, meu lastro criativo ou pseudo-estrutural. É o cimento do meu caos individual e perpétuo. É a morte do meu mundo ectoplásmico. É minha antena enferrujada de maresia, sem anestesia, que captura a anti-matéria do inconsciente, do obscuro id.



MN: Você é "canônico” no sobrenome [João Eduardo Canônico], e também religioso. Você enxerga algum olhar enviesado quando assume a religiosidade na escrita ? O profano [ou profanador] é mais pop?


JB: O sobrenome é uma sina, um signo, uma senha... Fui premiado e/ou amaldiçoado com o meu!...rs. Contudo, a religiosidade contida nesse conjunto de letras, bem como sua livre tradução (cânon, cânones eclesiásticos, regras episcopais, e que tais...), não exprimem as minhas verdades e vertentes religiosas.

Religião vem de “religare”, e nós já nascemos ligados! E permanecemos ligados todo o tempo à “Nave-mãe”. Só teimamos em não perceber essa sutileza. É mais prático pensarmos em autonomia. Porque delibera e valida o livre arbítrio. Mas este, o livre arbítrio foi uma conquista compulsória.

Mas isso não é de certa forma, nossa “culpa” (ela sempre aparece nesses quesitos, inevitável...rs: as próprias religiões e seus dogmas fabricados é que nos afastaram, paradoxalmente, da verdadeira idéia de Deus e seus adjacentes. Ou seja, de uma forma palmar, o que era pra ser, não foi e vice-versa, ao contrário...o avesso do reverso: a "piece de resistance” do submerso.

Agora, o que muda é o caminho (como o arqueiro Zen, o que importa é o caminho e não o alvo...), o tipo de coligação, conceitos e preconceitos inerentes, coisa e tal... Daí é que entra o sacro e o profano, que hoje se misturam, tal como o politicamente correto e sóbrio, e o politicamente incorreto e anárquico... Mas não vejo nisso uma condição de dosagem no templo do pop, nem pra mais, nem pra menos...O pop é pela sua condição de não ser, e se auto-anula, não pelo profano, mas pelo contrário, pelo sacro.

O paradoxo que transmutou em paradigma. “Ecce Homo”.


MN: Quais as adjacências da tua escrita? A tua letra roça em que?

JB: Essas “writer-adjacências” são e estão às semelhanças de quem as roça, e vice-versa, reciprocamente equilibrado. Aliás, adjacências, roçar e que tais, soam um belo Tango!...É isso! Minha escrita, quando roça em que, ou em quem, está adjunta a um Tango ! ... Óbvio ululante. rs rs rs


MN: O que te ensina a "cúbica solidão"? [A solidão é cúbica em certa poesia tua...].


JB: A solidão é sempre um inteiro que tende em metade, dentro um quarto. Todo quarto é cúbico. Todo cubo é solitude inteira, ao quadrado. Silogismo auto-redundante-cíclico básico. Pura efeméride aritmética.



MN: Quais são suas "divas peroladas", nas artes? E com que escritores é bom conversar? Complementando, e melhor ainda: com quais é bom interromper a conversa?


JB: Qualquer arte (ainda não sei bem o isso significa...) que me espelhe ou espelhe as pupilas que me observam, tal como madre-pérola. Puro “state of art”. Puro êxtase divinal.

Converso com os escribas que me convidarem à interlocução, dependendo do nosso estado de espírito. Do meu, por compulsão, os deles, por conclusão. Estamos todos sempre procurando por alguém, todo tempo, mesmo que seja por nós mesmos.
No momento mantenho estreito colóquio com Dante Alighieri, Norman Mailer e Augusto do Anjos...

Graciliano Ramos e o Evangelho segundo o Espiritismo e “Quem somos nós”, são meus amigos de cabeceira, no momento. Intercalo conversas interessantes entre eles... ah! despendo todo tempo que posso, em muitos blogs de amigos, correligionários e circundantes: “blogo-esfera” das letras (e algumas dos sons...) são também pérolas nacaradas de rara beleza...!

Hoje em dia interrompo qualquer esboço de colóquio, em se tratando de embustes políticos sobre as questões intermináveis da Humanidade.

Com o perdão do termo chulo que logo se aproxima: tal como ações políticas nefastas acabam em “pizzas”, principalmente em países deficitários, diálogos políticos costumam acabar em merda. Não tenho nem mais idade, nem mais intimidades para isso. E olha que me considero um “homo politicus”!



MN: O músico tende a valorizar mais ritmos e aliterações [compassos e síncopes, "a música escondida na fala"] do que imagens?


JB: Sem dúvida. A palavra é a medida exata da sua sonoridade. Transmuta-se com o ritmo. Acasala-se com a harmonia. Quando a palavra aglutina-se ao “modus operandi”, do trinômio Melodia, Harmonia e Ritmo, cria-se uma situação única e irreversível à nível semiótico: ficarão completamente fundidas, quase como luz, quasar e matéria.

Imaginemos uma poesia. Depois que ela é musicada, jamais conseguiremos entendê-la da primeira forma. A recíproca é verdadeira.

Por vezes, uso este recurso, a aliteração, em meus trabalhos, às vezes também, algo que esbarra no “absurdo” (aquele, lá de cima...rs), mesmo que fuja o nexo, pois é provável que naquele instante, perante aquela verdade poética, a fonética é o que vogue.



MN: O poema cutuca o medo, apazigua, ou ambas as alternativas? Acha que a poesia é boa oração, ou pálido substitutivo de quem não sabe orar?



JB: Sem dúvida, ambas. O poema é um grito no escuro. Assusta tanto à vítima, quanto ao algoz. É adrenalina e Lexotan. Cafeína com Rivotril. LSD com marshmallow. Tudo concomitantemente sincronizado. Nada é funcional sem a emoção e tudo é emocional em sua função.O Poema é a exegese de si mesmo. Proposição semiótica da escrita e fala. Ensaio do palco do surreal.


A boa oração é a poesia de quem não sabe versejar.

A poesia, tal como a oração, é intrinsecamente insubstituível. É o codex do divino, sempre, seja ela como for, venha de onde vier, vá para onde queira. “Carmina Burana”, saca?

MN: Dos escritores, roteiristas e dramaturgos que você já leu [e eu sei que você gosta de roteiros e peças, como textos], quem [ou quais] colocou [/colocaram] mais musicalmente as coisas e as idéias, mesmo sem o pentagrama estar ali?


JB: Glauber Rocha, sempre.
Constantin Stanislavski, de uma certa forma.
Federico Fellini, incontestavelmente.
Píer Paolo Pasolini, algumas muitas vezes.
Luigi Pirandello, “comme il faut”.
François Truffaut, música pura

Obrigado, caro Novaes!

MN: Obrigado, Joe.

quarta-feira, 12 de outubro de 2011

Israel (ou "os três sóis de Judá")


De qual Anjo
sairia
áurea lança ?
Qual das Mulheres
geraria
aquela criança ?
Em qual deserto
faria
aquela andança ?
Em qual terra
nasceria
toda esperança ?
De qual reino
surgiria
a vizinhança ?
De qual povo
brotaria
tal confiança ?
Qual tribo
bailaria
a célere dança ?
Para qual povo
se faria
a festança ?
De quem
irromperia
tal liderança ?
Qual Arca
guardaria
tão forte aliança ?
Em que Paraíso
perpetuaria
toda abastança ?
De qual José
se esperaria
tal bonança ?
Em qual das Marias
se plantaria
tal semente
de mudança ?

terça-feira, 20 de setembro de 2011

Futuro do pretérito (ou um espaço entre o nada e o lugar nenhum)



Depois de um espirro, enxergo o breu dos meus olhos em 3D
Zettabytes de emoções, que são tantas, como já disse RC
minha memória não é a mesma, mesmo a que está no HD
universos paralelos, íntimos zigotos, entre mim, eu e você

Depois que lavo as mãos é que ligo minha obscura TV
enxugo lágrimas de olhos vítreos, que nunca nada prevê
jatos de areia cintilantes riscam um intocável LP
sem fatos obstantes, nem ao menos dizendo o porquê

de fato, ela me achou um chato ou com cara de pato ?
ia fazer comigo , olhando pro seu belo umbigo, o que ?
Mais uma peça pro seu joguinho ruim à beça
assim, assado, tão mesquinho, pra encaixar no seu bilboquê ?

Hoje meu pescoço está me matando, problema de osso
a gente vai levando, com chazinho de tremoço e
biscoito Piraquê, mas só com manteiga de leve, sem patê !
E vê se não se atreve, voce não é uma leiga nem nada,
nem vem com queijo e goiabada que estou mais pra suflê !

O problema é que o que mata é a saudade
e não tenho mais idade pra esse tido de dilema
e minha preguiça já nasceu, diferente da lingüiça,
sem o sonoro trema, já dentro do esquema
de toda sua identidade...e daí ?

Brigo com irmão, sacristão e prima,
mas nunca perco a minha rima...
Economize papel, jogue fora essa poesia
mais triste que anestesia
desligue a impressora, esconda da professora
e não imprima...

sábado, 10 de setembro de 2011

Antípoda


(A QUEDA DE ÍCARO - Peter Paul Rubens, 1636-80.Óleo sobre tela. Museu de Arte Antiga, Bruxelas.)

Posso ser vil o quanto as flores me instiguem
Posso ser excelência o tanto me agucem os crimes
Deverei ser cruel o quanto me ensine
o azul do céu
Deverei ser caridoso o tanto que me mostre
todo mar lodoso
De minha doce boca sairá enxames
De minha compreensão se instaurarão ditames
De perversas palavras brotarão nações
de tão sórdidas, se louvarão canções
A cada passo ido, voltarei no tempo
e a cada atraso consentido atingirei meu intento
De cada bocada no alimento nobre
vomitarei aos borbotões, até que nada sobre
Minhas mais sinceras lágrimas
corroerão suas faces, como estigmas
Do meu odioso espasmo e grito
resplenderá à elevação, ao solene mito
do que haverá de mais bonito !

Já não colho mais flores, às suas mortes prematuras
Já não lustro os sapatos, à tirar-lhes o pó do tempo perdido
Já não enxugo as lágrimas, que lhe dissolveram os olhos e o rímel
nem tampouco me lavo e me seco, nem me benzo e exorcizo ...
Minhas asas se derreteram sob o deserto escaldante
e nem ao menos, tal como Ícaro,
alcei voo ao seu destino previsível e fatídico
Dédalo de mim mesmo, sigo seguindo meus sóis...

quinta-feira, 1 de setembro de 2011

Poesia romântica (ou o amor e a cozinha...)



O que me recitas, oh !, evocativa amada ?
não careço mais de teus singelos versos
entrementes , talvez, teus ex -beijos incertos
que traziam em lábios, o calor, de tão perto
o "blend" em azafamas de açúcar e sal
de um sabor inexato , um tanto paradoxal
de uma bela nesga de queijo com goiabada !

oh ! minha doce, muito doce amada
eu que já estive em teus suaves abraços
nos tocamos entre lampejos e laços
escorregadelas ,mordidas e olhares devassos
agora me fazes desdém, e à galhofa
mais há de me convir, arroz com farofa
à guarnição de uma suculenta feijoada !

Há quanto, já antigos orgasmos não trocados
aqueles que espargiam essência de jasmim
noites em claro, entre dias inteiros passados
luas acesas ao dia, e à noite, sóis melados
hoje o que sobra são pratos enfadonhos
de gestos raquíticos entre atritos bisonhos
muito mais me interessa, comer à travessa
doce de ameixas pretas com pudim !

quinta-feira, 11 de agosto de 2011

Porquês


Por que chegou tão tarde
assim, sem fazer alarde
com estes olhos desenhados
só meio alegres
e inteiro amargurados ?

Por que sorriu tão linda
assim, tão cedo e ainda
mostrou teus bailados
e em meio a lábios,
me deixou na berlinda ?

Por que veio tão doce
assim, como num enlace
acenou beijos açucarados
e com trejeitos sábios
me levou ao impasse ?

Por que jogou esse charme
ateou fogo sem alarme
com esse corpo alado
de asas finas e leves,
e me deitou acabado ?

Por que dançou a música
assim, como fosse a única
jogou este olhar malvado
em encantos breves,
cedi completo e tomado ?

Por que revelou o que sinto
me prendeu em teu labirinto
alçapão enclausurado
desarmou meu passado,
e nem para mim mais minto ?

Por que tocou minhas notas
assim , tão castas e devotas
coração escancarado
despiu-me da alma às botas
me fez morrer hemorrágico,
sem ter sangrado ?

Porque chegou tão tarde
assim, sem fazer alarde...

quinta-feira, 4 de agosto de 2011

Os duendes que vivem em minha cortina


Os duendes que vivem em minha cortina,
descortinam meu futuro , em sonhos.
Sonhos estranhos, estrangeiros, tristonhos.
banhados num pesado torpor ,qual morfina...

De dia, eles dormem jogados, à revelia
de noite cantam e dançam, pura arrelia
De dia se escondem, fingidos sorrateiros
de noite, trabalham como zombeteiros

Traçam meu futuro como bem desejam
desenham sarcásticos, meu lúgubre destino,
trançam barbas emaranhadas em desalinho
enlaçam as linhas tênues do meu desatino

Eles acreditam em minhas muitas mentiras
me espezinham sobre minha célebre idade
dilaceram minha carne já flácida, em tiras
escarneiam de qualquer átimo de verdade

Sobem sorrateiros e lépidos, sobre minha cama
fazem alarde, seja cedo ou tarde, maldade
me atrapalham o amor às possíveis damas
vem e vão, como chegam, ultrajam e partem...

Ao desdém, sádicos, falam toda besteira
andam de quatro, tortos, plantam bananeira
pulam, chacoalham, estorvam o tempo todo
sem medidas, de qualquer jeito ou modo

Fazem-me pesadelos, bastardos e infames
tiram-me o santo sossego da introspecção
forjam discursos, ordens espúrias em ditames
pesam em meu peito, forçam meu coração...

Os duendes que vivem em minhas cortinas
me anestesiam as pálpebras rotas e cansadas
arremessam longe minhas preces cabotinas
afugentam, como sempre, as mulheres
tão amadas...

terça-feira, 28 de junho de 2011

Sete Tempos


Manda-me mais sonhos
ainda tenho muito sono
é cedo para camisa e gravata
os anjos rondam minha cama
e me arrumam as cobertas

Ferva-me mais água
o café, deixa que meço
é cedo para o banho quente
o aroma inunda a casa
e pede janelas alertas

Esquenta-me mais os ladrilhos
ainda visto macia flanela
é cedo para a porta e fresta
os sonhos inda persistem
fogem das horas certas

Banha-me de doce perfume
ainda de que breve escuma
é cedo para o baile e festa
o lenho que queima e aquece
trepida em faíscas dispersas

Arruma-me por sobre o leito
a roupa que o sol secou
é cedo para o pente em riste
o torpor que cai e esvanece
deixa por sombras discretas

Alinha-me sobre o peito
o pão que ainda existe
É cedo para a faca e corte
O leite de ubre e porte
escorreu por valas abertas

Lustra-me o couro pisado
ainda é pouco o brilho
já se faz tarde, ao que viestes
o corpo cálido que a lua velou
deita eterno em pedras concretas...

sábado, 21 de maio de 2011

O sono dos justos



Dorme criança, o teu sono brando
tens o sono que é dos justos
dorme que o futuro é incerto
sabes o coração aberto
desde que nasceste, até quando
lhe virão perversos sustos...

Dorme criança, o teu sonho alegre
que o sono é longo, mas a vida é breve
deixa, criança, o teu peito aberto
tem o coração sempre esperto
pois, por enquanto és quente
como, d'onde viestes, era o ventre...

Sonha criança, o teu sonho certo
de um porvir lúcido e contente
teu olhar pequeno, ainda é perto
pois és nada mais, tênue doce semente...

Dorme criança, o teu sono é casto
qual a pluma que te aquece e cobre
que o sonho é brilhante e nobre
d'um colorido perene e vasto
que se guarda seguro em alabastro...

Dorme criança, teu sono quietinho
inda o dia vem tímido e lento
recolhe-te por hora, em teu ninho
protege-te do implacável vento
dorme e não ouças o meu lamento...

quinta-feira, 19 de maio de 2011

Sem dia para Nádia...



Nádia...
Não adie por mais nada
Há dias para onde e tudo
No dia em que mesmo o nada
Nem por tudo, se adia...

Nádia...
Nada disso é o bastante
Nada adianta ser, sequer
Adiar mais um instante
O dia que lhe aprouver

Nádia...
Adiar pouco adianta
ainda que seja um dia
Esse nada que adiante
pelo tudo, se anuncia...

Nádia...
Nada do que lhe cante
tendo o nada como um dia
adiar o tudo , à revelia
toda essa mera alegria
nada há, num dia, tão distante...

terça-feira, 10 de maio de 2011

para verbis ad verbium



eu iludo
tu foges
ele esconde
nós enganamos
vós alienais
eles sucumbem
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