Vontade de fazer um piquenique,
de brincar de esconde e pique
ou só de esconde-esconde
na carcaça do velho bonde,
de escrever com tijolo no asfalto,
ver mulher de biquíni e salto-alto,
correr no mato, pelado e sem sapato
de gritar sandices, até ficar rouco
achando que louco só, é pouco
pra tantas e tamanhas maluquices...
De ganhar na loteria, abandonar a pia,
visitar o bairro antigo, ir à casa da tia,
de pegar uma carona e ir pra Barcelona,
de comer macarronada com manjerona,
ou arroz feijão com cebola e chouriço,
bolo de fubá com coco e café,
pé-de-moleque, laranja lima no pé,
ando com muita vontade de muito disso...
De tocar um Bartók só pra causar um shock,
de ouvir aquele velho e quadrado rock,
dançar uma rumba, salsa, samba ou merengue,
como se estivesse com a febre da dengue,
ou uma valsa careta de baile de debutante,
e voltar cinquenta anos, apenas por um instante...
De escrever sobre coisa profundas
como o calor do amor ou a lida da vida,
sobre ter sorte ou ter que enfrentar a morte
sobre filosofia, astronomia, ocultismo e alquimia,
ou mesmo as banais, cheias de apelos sentimentais,
abusar da semântica de jargão pobre e decadente,
com a frivolidade falsa e sorridente,
e da triste (mas necessária) charlatanice romântica,
ou até mesmo sobre belas e rotundas bundas...
Mas não adianta, eu não mais consigo!...
E é por isso que eu digo :
Vontades à parte, já não domino esta arte,
perdi o cunho da pena, que pena!
E meu atual e triste estado,
é de um senil poeta fracassado!
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